Archiv: Poems

Dein Schlaf ist nah, des Mundes Blüte steht
Von heißem Atem überweht
Geöffnet wie ein Kelch.
Die Wimpern schleppen
Des Dunkels Vorhang
Auf der Stunden Treppen
Zum Schloss der Träume. –
Die schöne Stirn, geneigt in Kissens Weiss,
Wie Porzellan, gewölbt, vom Lieben heiß, –
still, dass sie kein erlebtes Bild versäume –
Wird froh von meinem Auge überwacht.
Ich bin dein Wächter! Ewig es zu bleiben
Ist meines Herzens Schwur.
Die Stunden treiben
Im Schiff der Nacht
Und hinter uns verweht des Tages Spur.

Verehrtes, liebes Publiko,
Wir sind beisammen, leicht und froh
Und haben uns schon umgesehn
Hier sitzt manch kluger Kunstmäzen
Sie sind besonders uns als Gäste
Willkommen hier am Künstlerfeste
Sie laden sich so gerne ein –
Den Musensohn zu Sekt und Wein.
Dem edlen Gönner dann zum Lohn
Entsteht die Inspiration-
Begeistert dann und voller Triebe
Sehnt sich der Künstler dann nach Liebe.
Er sucht sich eine Maske aus
Und führt am Morgen sie nach Haus-
Natürlich nur in allen Ehren
Wer wollte dieses ihm verwehren.
Denn, warum sind denn beim „Mu-Ma“-
So viele schöne Frauen da?
Nun, Freunde, Lust sei die Parole,
Die Sorgen heut der Teufel hole.
Ist auch die Zeit sehr ernst und mies
Wir leben heut im Paradies!

Und als du leise weintest,
da hab ich dich erkannt,
Ich habe heimlich zitternd,
mich still von dir gewandt.

Und wollte doch erfassen
die liebe Frauenhand
und schwieg, – und musste schweigen,
wie tief ich auch empfand.

Komm, arme Frau, ich weiß uns einen Ort,
Des Reichen Garten tat es an der Mauer;
Kein Scherge sitzt dort auf bezahlter Lauer,-
Wir können lieben und auch schlafen dort.

In milder und In regnerischer Nacht,
Wie oft galt mir, geschlagenem Menschentier,
Der fremde, schöne Park als Nachtquartier-
Nun sei dem Laubbett auch dein Leib gebracht!

Wie warst du müde in dem Nachtasyl
Ich sah dich ruhen durch des Vorhangs Spalten,
sah deinen Körper zum Verkaufe halten,
Voll toter Gier, im schlammigen Gewühl.

Nun gehst du still an meiner Seite hin,
Gestürzte Göttin, um mit mir zu lieben;
Nur so du fühlst, dass ich wie du vertrieben,-
Verzichtest du auf klingenden Gewinn.-

So eingefühlt in Hunger und in Weh.
Und ganz einander in verdorrten Weinen
So gehen wir trotz Elend doch im Reinen,-
Fern von der Schwermut unheimlicher See.-

Einst kommt der Tag, mein Kind, – in Sturm entfacht,-
Wo mir uns frei als Menschen – neu begegnen –
Nun denn, lass du für heute leis dich segnen

Sieh, wie ich sitze in dem Stuhl der Sorge
Umwölkt von Dämmerung,
Ihr Atem trägt mich fort zu dir
Die Sterne groß wie Sonnen, von van Gogh!-
Milchstrasseneinsamkeit weckt Weh
Und doch ein Glücksgefühl
Sie waren alle einsah so wie ich,
Die Künstler, die ich liebe und verehre…
Und hatten das Alleinsein schwer zu tragen,
Bis eine Explosion in ihrem Werk sie tief erlöste! –
Ja, dürfte ich nah dir sein.
Und sprechen von den letzten Dingen,
Bevor der Vorhang fällt! Das Sein erlischt!
Sehnsucht ist Hölle und unerlöst der Künstler, der empfindet.
Sende dein Spiel, das esoterisch schweben lässt fern dem Planeten
Seltne Begegnung! Sie zerbrach den Kummer meiner Nacht!
Gib deinen Flügel Schwingen, wenn du kannst.-
Lebt Wiedersehn?
Das Schweigen schenkt der Stunde?
Vergessen kann ich nicht den gelben Schleier.
Kannst du ihn wehen lassen durch des Mondes Rund-
Zu mir, zu meinen Bildern, stumm und wartend?…..

An den Ufern des Zürichsees saß ich oft
Und betete Iächelnd die Mädchen an.
Ich glaubte an ihr Engelsgesicht
Und dachte: Wie niedrig ist der Mann!
Und schrieb verzücktes Gedicht,
Später, als ich reifte und wissend ward,
Die Dinge erkannte, wie sie sind,
War ich zu mir und den Frauen hart
Und blieb dennoch zart wie ein Kind!
Ich traute nicht mehr dem Märchenschein,
Die Seen des Auges sind tief-
Doch fühl ich mich groß in die Frauen ein,
mit denen ich einstmals schlief
Ach, eine, die war schwarz und bleich.
Ich küsste den tanzenden Fuß,
Nun ist sie verloren- fern und reich,
Sie schickt mir noch manchen Gruß!
Und eine, die steht mir zur Seite treu
Und heimatlich ist ihr Schoss.
Die Blonde ist weit im Norden verweht.-
Die Braune nah und verflucht!
Sie ists, die düster vor mir steht,
Mit Blut im Erinnern sich bucht!

Dichter lieben das Schöne,
Die Wahrheit,
Die Gerechtigkeit!
(Oder sie sind Lügner!)
Das vollkommene Wort
Ist ihr Baustein,
Verse sind Quader,
Und über dem Tempel des Kunstwerks
Weht die Fahne der Freiheit!
Wie könnten sie schweigen
über die Bomben des Todes?
Über Atome, gespalten, gefangen
Im Mantel des Kobalt.
Liebt nicht der Dichter die Kinder,
Die Frauen, die Erde?
Liebt er den Frieden nicht und jeglichen Fortschritt?
Könnte er leben, wenn Städte, Länder zerdrückt
Vom dreifachen Glutpilz der Bombe?
Ja, seine Sorge muss gelten dem Frieden der Welt.
Mond und Blume, Gras und wehende Winde,
Alles besungen schon tausendmal von Vielen
(All dieses Schöne lebt erst im Reiche des Friedens!)
Ist nicht die Mitte. Mitte ist Mut
Jetzt zu sagen, dass Sonnenflammen
Häuser und Menschen zerschmelzen,
Wenn Todesvögel werfen die furchtbaren Bomben.
Aufruf im Wort! Aufruhr im Vers
Sei fortan des Dichters Losung.
Warnender Ruf rolle wie Donner dahin.
In die schlafenden Hirne der Menschen
Zucke der Blitz der Erkenntnis:
Menschen, Menschen erwacht!
Denkt an die Männer, die täglich
(Auch, wenn ihr schlaft des Nachts)
Schaffen am Höllenwerke.
Horcht auf den Schrecktraum der Kleinen
Im daunigen Bett.
Seht, wie Roboter messen mit Zirkeln die Erde,
Scharf zu erforschen, wie weit der Tod den Kreis schlägt….
Denkt, dass nur Neues kann retten
Den Morgen, ersehnt von den Besten

Kennst du jene stummen Leiden
Die geheime Liebe hegen,
Kennst du jene seltnen Freuden
Die des Dichters Herz bewegen?

Und die Tränen, jene zagen
Von dem Wehe selbst geboren,
Ach, ich darf es dir nicht klagen
Wie ich ihrer viel verloren!

Nein du kennst nicht jene Stunden,
Kennst das Leid nicht, keine Schmerzen
Die ich doch so tief empfunden
In dem armen Dichterherzen.

Doch mein Liebchen, du wirst immer
glücklich sein auf dieser Erden.
Doch ich Ärmster kann es’nimmer
Ohne deine Liebe werden!

Ich will ohne Gnade
Dich lieben und dein Leben steigern.
In deine Augen abstürzen,
In die sanfte frauliche Mitternacht!
Verzeih! Nein, verzeih nicht!
Ein Feigling, der die Wahrheit nicht wagt
Will die Raserei des Blickes hemmen
Und will doch dein Blut!
Bedenke, Dichter sind romantisch und silbern
Wie Birken…
Verzeihe mir! Verzeihe mir nicht! …

Geliebte, Du bist die Ewigkeit.
Auch ich bin die Ewigkeit.
Du bist nicht die Ewigkeit –
Auch ich bin die Ewigkeit nicht.
Verzeih dem Dichter,
dass er so tief in dein Herz dringt.
Und die Hieroglyphen der Liebe
In deine Seele einmeißelt.